Somos peidos.

A gente se ilude que é Rock and Roll mas, no fundo, estamos jogando dominó na pracinha. Nascemos assim, surfistas do vácuo, sem charme nem brilho, espremidos.
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Taparemos o sol do sofrimento com a peneira da felicidade?
-Impossível, porra.
Mas a ilusão às vezes faz bem...
-Não é possível, porra.
Então devemos crer que viver é sofrer?
-Não é possível, porra.
Mas se nada disso é viável, a morte então é a única saída.
-Não é possivel, porra.
Tô confuso pra caralho, mestre.
-Agora, tudo é possível!
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Sem um épico e com uma revolução a fazer por minuto, perdemos as estribeiras e a estética, e junto foi o senso do ridículo pro beleléu. Somos bibelôs daquele velho museu de novidades que o Cazuza vislumbrou quando levava uma piroca no rabo. Espremidos em lugar nenhum.